O que lle falta o tempo

Isto e un post que publicado no blog en castelán, hoxe pensei que sería boa idea traelo ata aquí.

La caricia es un lenguaje
si tus caricias me hablan
no quisiera que se callen

La caricia no es la copia
de otra caricia lejana
es una nueva versión
casi siempre mejorada

Es la fiesta de la piel
la caricia mientras dura
y cuando se aleja deja
sin amparo a la lujuria

Las caricias de los sueños
que son prodigio y encanto
adolecen de un defecto
no tiene tacto

Como aventura y enigma
la caricia empieza antes
de convertirse en caricia

Es claro que lo mejor
no es la caricia en sí misma
sino su continuación

Realizado por FESGA en colaboración coa CIG.
Presentado o documental Galiza en Venezuela no Consello de Cultura Galega.
Galiza en Venezuela, documental de Fesga e colaboración da CIG, foi presentado o mércores 28 de febreiro na Fundación Torrente Ballester de Santiago de Compostela polo coordinador do proxecto Manuel Mera.

Curtametraxe do Hai que Botalos que presenta a visión de dous rapaciños sobre a realidade galega

Acabo de leer en "a ras del alba" o acontecido no pobo de Vic en canto o partido Plataforma per Catalunya, que triplicou o seus concelleiros. En a ras, o post titulouno: "Peligro: Fascismo". Qué bo título. Quén estea interesado pode velo en:
http://www.blogoteca.com/alvitogodino/index.php?cod=16355.

Para todos eses "seres" que pensan que como eles ningún, que a su "raza" é a mellor e toda esa basura, vai dedicada a seguinte canción de Rafael Amor: "No me llames extranjero". A letra desta canción expresa abolutamente o meu pensamento sobre este tema. É probable que todos istes "iluminados" non entendan a letra, por tanto, sería bo que dedicasen un anaco das suas valeiras e vergonzantes vidas a intentar entender un chisco:

NO ME LLAMES EXTRANJERO

No me llames extranjero, por que haya nacido lejos,
O por que tenga otro nombre la tierra de donde vengo
No me llames extranjero, por que fue distinto el seno
O por que acunó mi infancia otro idioma de los cuentos,
No me llames extranjero si en el amor de una madre,
Tuvimos la misma luz en el canto y en el beso,
Con que nos sueñan iguales las madres contra su pecho.

No me llames extranjero, ni pienses de donde vengo,
Mejor saber donde vamos, adonde nos lleva el tiempo,
No me llames extranjero, por que tu pan y tu fuego,
Calman mi hambre y frío, y me cobije tu techo,
No me llames extranjero tu trigo es como mi trigo
Tu mano como la mía, tu fuego como mi fuego,
Y el hambre no avisa nunca, vive cambiando de dueño.
Y me llamas extranjero por que me trajo un camino,
Por que nací en otro pueblo, por que conozco otros mares,
Y zarpé un día de otro puerto, si siempre quedan iguales en el
Adiós los pañuelos, y las pupilas borrosas de los que dejamos
Lejos, los amigos que nos nombran y son iguales los besos
Y el amor de la que sueña con el día del regreso.
No me llames extranjero, traemos el mismo grito,
El mismo cansancio viejo que viene arrastrando el hombre
Desde el fondo de los tiempos, cuando no existían fronteras,
Antes que vinieran ellos, los que dividen y matan,
Los que roban los que mienten los que venden nuestros sueños,
Los que inventaron un día, esta palabra, extranjero.

No me llames extranjero que es una palabra triste,
Que es una palabra helada huele a olvido y a destierro,
No me llames extranjero mira tu niño y el mío
Como corren de la mano hasta el final del sendero,
No me llames extranjero ellos no saben de idiomas
De límites ni banderas, míralos se van al cielo
Por una risa paloma que los reúne en el vuelo.

No me llames extranjero piensa en tu hermano y el mío
El cuerpo lleno de balas besando de muerte el suelo,
Ellos no eran extranjeros se conocían de siempre
Por la libertad eterna e igual de libres murieron
No me llames extranjero, mírame bien a los ojos,
Mucho más allá del odio, del egoísmo y el miedo,
Y verás que soy un hombre, no puedo ser extranjero.

Ricardo Arjona
Album: Santo Pecado

Los negros tienen swing, los blancos pecas.
Las monjas tienen ganas, los niños sueños...
Los muertos tienen sed, los vivos culpas.
Los ricos tienen dietas, los pobres hambre.
Y al final, la mierda huele igual, sea de príncipe o sirvienta.

El soborno tiene clientes, la flor olores.
Los buenos tienen paz, los malos fiestas.
Los lunes tienen martes, los viernes risas.
El mal tiene un doctor, el tiempo, tiempo.
Menos mal que el cheque alcanzara para disfrazar las deudas.

Quesos, cosas, casas.
Peros, paras, porque.
Quesos para estar vivos, cosas para adornar,
La casa que crees tuya, mientras puedas respirar.

Peros pa complicarte,
Paras para explicar,
Porque es que estamos jodidos,
Si hay aire pa respirar,
Porque si seguimos vivos,
Las ganas de jorobar.

El débil tiene trucos, el fuerte excusas,
Dios tiene sus fans, el mar misterios,
El dolor le da el sabor a la tertulia,
El amor le pone alas hasta a un cerdo,
Y al final, unos sueñan con soñar,
Y otros con no soñar tanto.

Quesos, cosas, casas.
Peros, paras, porqués
Quesos para estar vivos, cosas para adornar,
La casa que crees tuya, mientras puedas respirar.

El que invento la propiedad privada,
No era mas que un vendedor,
Y el mono que soñaba,
Lo convirtió en consumidor.
De quesos, cosas, casas.
De peros, paras, porque.
De oro y bisutería,
De ropa y lavandería,
De mierda y peptobismol...